Les Fissures
Les Fissures
Lundi matin, une lettre arriva au château par recommandé.
Adressée à Mathilde Renard. Pas à Julien. Pas à Hélène. À elle.
Mathilde la lut debout dans l'entrée, les mains un peu raides. En-tête d'un cabinet d'avocats de Tours. Le cabinet de Séverine, évidemment.
Mise en demeure. Cessation immédiate de tout contact non professionnel avec Monsieur Julien Beaumont. Restitution de tout document, photo ou copie obtenue pendant l'exercice de ses fonctions. Sous peine de poursuites pour violation du secret professionnel et atteinte à la vie privée.
Le document citait précisément les photos que Mathilde avait prises de l'acte de donation dans le bureau d'Hélène.
*Elle sait pour les photos.* Séverine ne savait pas tout, mais elle savait ça. Ou elle devinait. Ou quelqu'un lui avait dit.
Mathilde apporta la lettre à Julien.
Il la lut sans expression. Plia le papier. Le rendit.
« C'est de l'intimidation, » dit-il. « Juridiquement, cette mise en demeure n'a aucune base. Vous n'êtes pas liée par un secret professionnel. Vous êtes employée de maison, pas avocate. »
« Pas encore, » murmura Mathilde.
Il la regarda. Et dans ce regard, quelque chose de neuf. Du respect, peut-être. Ou de la reconnaissance. Le genre qu'on accorde à quelqu'un qui fait des blagues dans une tranchée.
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Mardi. Duval appela.
L'enquête préliminaire avançait. Le procureur avait ordonné une expertise contradictoire de la voiture. Le flexible de frein serait analysé par le laboratoire de police scientifique de Lyon. Résultats dans trois semaines.
Mais autre chose s'était passé.
Olivier Lacroix avait pris un avocat pénaliste. Pas son cabinet habituel. Un ténor du barreau de Paris. Celui qu'on engage quand on sait que les choses sont sérieuses.
Et un article était paru dans un journal local. La Tribune de Touraine. Petit article, page sept. « Conflit familial autour du patrimoine Beaumont : l'héritier conteste une donation. »
Pas de détails. Pas de mention de sabotage ou de tentative d'homicide. Juste assez pour installer l'idée que Julien Beaumont était un héritier ingrat qui contestait la volonté de sa propre famille.
Mathilde lut l'article en ligne, sur son téléphone, dans sa chambre sous les toits.
*Ils construisent un récit. L'héritier capricieux contre la famille aimante. Le handicapé qui rejette ceux qui prennent soin de lui.*
Elle savait comment ces choses fonctionnaient. Le tribunal de l'opinion publique est plus rapide et plus cruel que n'importe quelle cour de justice.
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Mercredi soir, Hélène Beaumont descendit dans la cuisine.
Il était tard. Vingt-deux heures. Mathilde faisait sécher le linge sur l'étendoir, près du poêle éteint. Le château était silencieux.
Hélène portait un peignoir. Les cheveux défaits. L'air d'une femme qui n'a pas dormi depuis trois jours.
« Mathilde. »
« Madame. »
Hélène s'assit à la table de la cuisine. La même table où Agnès épluchait les légumes chaque matin. Pas une table de comtesse. Une table de bois brut, usée, marquée par vingt ans de couteaux et de casseroles.
« J'ai fait une erreur, » dit Hélène.
Mathilde arrêta d'étendre le linge.
« Je ne savais pas pour les freins. C'est vrai. Mais je savais pour la SCI. Olivier me l'a proposée deux semaines après l'accident. Il a dit que c'était une précaution. Que si Julien ne se remettait jamais, il fallait protéger le patrimoine. »
Elle regarda ses mains. Des mains de femme de soixante-cinq ans. Taches brunes. Bague de veuve à l'annulaire.
« J'ai signé parce que j'avais peur, » continua-t-elle. « Pas de perdre la maison. De la gérer. Toute ma vie, quelqu'un d'autre a géré les choses pour moi. D'abord mon père. Puis mon mari. Et quand mon mari est mort, j'étais seule dans ce château avec trente hectares de vignes et je ne savais même pas comment on faisait une déclaration fiscale. »
Mathilde s'assit en face d'elle.
« Alors quand Olivier est arrivé avec ses dossiers et ses explications et sa voix rassurante, j'ai signé. Parce que c'était plus facile que d'apprendre. »
Silence. Le bois de la table entre elles. Les marques des couteaux. L'odeur vague de soupe de potiron du dîner.
« Est-ce que Julien me pardonnera ? » demanda Hélène.
Mathilde la regarda. Cette femme qui avait regardé son fils se faire humilier samedi soir sans bouger. Qui avait signé un acte pour transférer sa maison à des gens qui avaient essayé de le tuer.
Et qui était assise là, maintenant, en peignoir, à la table de la cuisine, avec des yeux de quelqu'un qui a compris trop tard.
« Je ne sais pas, Madame. Mais il vous écoutera. Il écoute toujours. »
Hélène hocha la tête. Se leva. Remonta l'escalier.
Mathilde resta assise. Le linge humide pendant sur l'étendoir, les gouttes tombant une à une sur le carrelage.
*Elle savait. Elle n'a pas agi. Mais elle sait qu'elle a eu tort.*
Ce n'était pas de la justice. C'était un début.
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Lisez la suite, Chapitre 13 — parce que la veille de l'audience, Séverine va tenter sa dernière carte, et cette fois, c'est Mathilde qu'elle vise directement.
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