Debout
Debout
La couverture bleue glissa de ses genoux et tomba au sol.
Julien Beaumont se tenait debout.
Pas stable. Pas droit. Ses jambes tremblaient. Sa main gauche agrippait encore le bord de la table. Mais il était debout. Et il regardait Séverine.
Personne ne parla pendant sept secondes. Mathilde les compta.
Hélène Beaumont plaqua une main sur sa bouche. Le même geste qu'une invitée avait fait samedi soir quand le verre de champagne avait explosé.
Garnier retira ses lunettes. Les reposa. Les reprit.
Séverine recula d'un pas. Un seul. Le talon de son escarpin heurta le pied de la chaise derrière elle.
Olivier Lacroix ne bougea pas. Mais la couleur quitta son visage comme l'eau se retire d'un rivage.
« Depuis quand ? » murmura Séverine.
Julien fit un pas. Puis un autre. Il contourna la table, lentement, chaque pas mesuré, et s'arrêta devant la fenêtre. Le soleil d'après-midi éclairait son visage.
« Depuis trois semaines après l'accident. La sensibilité est revenue progressivement. Six mois de rééducation. La nuit, dans ma chambre. Pendant que vous dormiez tous en pensant que j'étais fini. »
Sa voix n'avait pas changé. Calme. Égale. Mais ses yeux étaient différents. Plus durs. Plus clairs. Les yeux de quelqu'un qui cesse enfin de jouer.
Séverine regarda son père. Olivier regardait Duval. Duval regardait ses documents. Garnier regardait la porte, comme s'il calculait la distance.
« Tu as fait semblant, » dit Séverine. « Pendant sept mois. Tu m'as laissée... tu m'as laissée pousser ton fauteuil, te nourrir, organiser cette fête, et tu — »
« Je t'ai laissée montrer qui tu es. »
Le mot « montrer » resta dans l'air.
Julien se retourna vers la table. Vers l'acte de donation qui attendait sa signature.
« Quarante pour cent pour toi, » dit-il. « Trente pour ton père. Mon château. Mes terres. Mon vignoble. Tout dans une SCI créée un mois après que vous avez essayé de me tuer sur la départementale d'Amboise. »
Olivier parla. Enfin. Sa voix avait perdu sa chaleur stratégique.
« Julien, tu fais une erreur. Personne n'a essayé de te — les freins, c'était un défaut mécanique. L'entretien chez Méchain était une routine. Mon nom sur le bon, c'est parce que Séverine m'a demandé de — »
« Quarante-deux mille euros en espèces, » coupa Duval. « Retirés en trois fois. Sans justificatif. Sur la période exacte où la voiture était au garage. Que payiez-vous, Maître Lacroix ? »
Silence.
« Le procureur posera la même question, » ajouta Duval.
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Hélène Beaumont se leva. Ses mains tremblaient. Ses lèvres aussi.
« Julien. Mon fils. Je ne savais pas. Pour la voiture. Pour les freins. Je te jure que je ne savais pas. »
Julien la regarda. Et Mathilde vit, pour la première fois depuis qu'elle le connaissait, quelque chose se briser derrière ce masque.
« Tu ne savais pas pour les freins, Maman. Mais tu savais pour la donation. Tu as signé. Ton nom est sur l'acte. Trente pour cent pour avoir vendu ton propre fils. »
Hélène ferma les yeux. Une larme coula. Pas de bruit. Pas de sanglot. Juste une larme, solitaire, sur une joue poudrée.
« Je pensais que c'était pour ton bien. Que tu ne pouvais plus gérer. Que — »
« Tu pensais ce qu'on t'a dit de penser. Comme tu l'as toujours fait. Avec Papa. Avec les Lacroix. Avec tout le monde. »
Mathilde serra les mains sur ses genoux. Ce n'était pas sa conversation. Ce n'était pas sa famille. Mais la douleur dans cette pièce était palpable, dense, et elle la sentait sur sa peau comme un courant d'air froid.
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Garnier rassembla ses papiers.
« Je refuse de procéder à la signature, » dit-il. « Au vu des éléments présentés, j'informe les parties que cet acte est suspendu. Je me réserve le droit d'en informer les autorités si nécessaire. »
Il se leva. Sa clerc aussi. Ils sortirent du salon en silence. La porte se ferma derrière eux.
Restaient cinq personnes.
Julien. Toujours debout. Appuyé contre la fenêtre. Séverine. Assise, maintenant. Les jambes croisées, le visage figé, les yeux secs. Olivier. Debout, les mains dans les poches, le regard qui calculait encore. Hélène. Tassée dans sa chaise, minuscule.
Et Mathilde. Dans le coin. Sur sa chaise. Le tablier sur les genoux.
Séverine parla la première.
« Tu crois que ça change quelque chose ? » dit-elle. « Une enquête préliminaire, ce n'est pas une condamnation. Un rapport d'expertise privée, ce n'est pas une preuve. Tu te lèves, bravo. Et après ? Tu crois que les gens vont te plaindre ? L'héritier qui fait semblant d'être infirme pour piéger sa fiancée ? »
Elle sourit. Le même sourire qu'elle avait eu samedi soir, après avoir jeté le verre. Le sourire de quelqu'un qui pense encore contrôler la situation.
Julien la regarda. Longtemps.
« Non, » dit-il. « Les gens ne vont pas me plaindre. Mais ils ne vont pas te plaindre non plus. »
Il se tourna vers Duval. « Maître, la suite. »
Duval hocha la tête. « J'ai déposé, en parallèle de la plainte pénale, une requête en annulation de la SCI Valcourt Patrimoine pour fraude et vice du consentement. La décision devrait intervenir dans les six semaines. D'ici là, un gel des parts a été ordonné. Rien ne bouge. Rien ne se vend. Rien ne se transfère. »
Olivier ôta ses mains de ses poches. Pour la première fois, sa voix perdit son assurance.
« Tu vas le regretter, Julien. »
« Peut-être. Mais pas autant que vous allez regretter d'avoir touché à mes freins. »
Olivier sortit. Sans un mot de plus. La Mercedes démarra dans le gravier, trop vite, les pneus crissant.
Séverine resta assise encore une minute. Puis elle se leva, retira la bague de fiançailles de son doigt, et la posa sur la table. Sur l'acte de donation non signé.
« Garde-la, » dit-elle. « Elle ne vaut rien, de toute façon. Comme toi. »
Elle sortit.
Le silence qui suivit avait une texture différente de tous les silences précédents. Pas lourd. Pas tendu. Vide. Le genre de vide qu'on ressent quand quelque chose de pourri a été retiré d'une pièce.
Julien se rassit. Pas dans le fauteuil. Sur la chaise la plus proche. La chaise de Séverine.
Il regarda la bague sur la table. Le diamant attrapait la lumière de l'après-midi. Trois carats d'un éclat froid.
Puis il regarda Mathilde.
« Merci, » dit-il.
Un mot. Rien de plus.
Hélène sanglotait sans bruit dans le coin. Duval rangeait ses documents. Le château était silencieux.
Mathilde hocha la tête. Se leva. Lissa son tablier.
Et sortit préparer le café.
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Lisez la suite, Chapitre 11 — parce que le départ de Séverine n'est pas la fin. C'est le début de ce qu'elle va faire pour se venger.
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