Titre : « Elle a essayé d'étouffer sa belle-fille avec un oreiller à l'hôpital — sans savoir que son fils entrait déjà par la porte. »
Chapter 01 - Titre : « Elle a essayé d'étouffer sa belle-fille avec un oreiller à l'hôpital — sans savoir que son fils entrait déjà par la porte. »
## chapitre 01 - L'Oreiller
L'oreiller blanc s'écrasa sur le visage de Manon avant qu'elle n'ait le temps de comprendre ce qui lui arrivait.
Geneviève Aubertin, penchée au-dessus du lit médicalisé, appuyait de tout son poids, son avant-bras verrouillé contre la joue meurtrie de sa belle-fille. Dans son autre main, elle tenait fermement la télécommande noire de la chambre, comme si ce simple objet pouvait, à lui seul, justifier sa présence si près du lit.
Manon griffa le tissu, chercha le poignet de Geneviève, tourna la tête sur le côté autant que la pression le lui permettait. Sous la couverture, ses jambes encore faibles se débattaient sans force réelle, comme celles d'une nageuse épuisée cherchant désespérément la surface. Le lit tremblait. La perfusion oscillait à son pied, le tube se tendant dangereusement. Le moniteur cardiaque, jusque-là régulier et presque paisible, se mit à biper de plus en plus vite, puis de façon erratique, chaque son résonnant comme une alarme dans le silence feutré de la suite privée.
L'oreiller se compressait visiblement contre son visage, laissant entrevoir, sur les bords, un œil affolé et cette joue encore marquée par l'ecchymose de la chute, trois semaines plus tôt. La lutte avait quelque chose d'urgent, de terriblement crédible, dépourvu de tout artifice théâtral : ce n'était pas une scène jouée, c'était une femme de trente et un ans qui se battait, avec ce qui lui restait de force, pour continuer à respirer.
« Tu aurais dû mourir quand tu es tombée, espèce de moins que rien, » murmura Geneviève, la voix chargée d'une haine froide, contenue depuis des semaines, peut-être depuis des mois, peut-être depuis bien plus longtemps encore que Manon elle-même ne pourrait jamais l'imaginer.
Dehors, la pluie de novembre ruisselait sur la grande baie vitrée de la suite privée, brouillant les lumières du front de mer de Biarritz, leurs reflets dansant sur le mur bleu sarcelle comme des ombres indifférentes à ce qui se jouait à quelques mètres d'elles.
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La porte coulissante en bois s'ouvrit avec fracas, plus violemment que Vincent ne l'avait sans doute prévu, son épaule ayant heurté le panneau dans sa précipitation à entrer, les mains occupées par deux gobelets de café encore fumants.
Il entra dans la chambre, suivi de deux membres de l'administration de la clinique et de deux techniciens venus, comme convenu la veille avec le docteur Rivière, installer les nouvelles caméras de surveillance de la suite, une mesure de sécurité supplémentaire réclamée par Vincent lui-même après l'incident de l'escalier, sans qu'il sache alors à quel point cette décision allait, quelques instants plus tard, se révéler providentielle.
Geneviève arracha l'oreiller d'un geste sec, se retournant vers la porte, prise totalement au dépourvu, son visage passant en une fraction de seconde du calcul froid à la panique la plus pure.
Elle laissa échapper un cri aigu, presque animal, un son qu'aucun des témoins présents n'aurait pu imaginer sortir d'une femme aussi maîtrisée, aussi policée en toutes circonstances. « Ahhh ! »
Les gobelets glissèrent des mains de Vincent, heurtant le sol carrelé avec un double impact sourd, presque simultané, le café se répandant en une flaque brune sur le parquet ciré, s'étalant lentement vers les pieds du lit médicalisé comme une tache qui aurait voulu, elle aussi, témoigner de ce qui venait de se produire.
Son visage passa de la confusion à l'horreur en une fraction de seconde, ses yeux allant de l'oreiller encore serré dans les mains de sa mère au visage décomposé de sa femme, cherchant désespérément à assembler les pièces d'une scène que son esprit refusait encore d'accepter dans toute sa signification.
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Manon tourna légèrement la tête, toussant, cherchant l'air avec de petits sanglots secs, sa poitrine se soulevant par à-coups douloureux, chaque inspiration semblant lui coûter un effort disproportionné.
Geneviève reculait déjà du lit, l'oreiller et la télécommande toujours serrés contre elle comme deux pièces à conviction qu'elle ne parvenait pas à lâcher, son regard passant de son fils aux deux techniciens qui, caméra à l'épaule, venaient visiblement de tout filmer, leur objectif encore braqué sur elle avec cette froideur mécanique propre aux appareils qui ne mentent jamais.
Vincent, encore sous le choc, enjamba la flaque de café et s'approcha du lit, posant doucement une main sur l'épaule de sa femme, cette même main qui, quelques secondes plus tôt, tenait encore les gobelets désormais renversés.
Manon, tremblante, essoufflée, agrippa la manche de son mari et planta son regard dans le sien, cherchant dans ses yeux la confirmation qu'il avait bien vu, qu'elle n'était pas seule à porter le poids de ce qui venait de se passer.
« Demande-lui ce qui s'est passé dans l'escalier, » souffla-t-elle, la voix à peine audible, un murmure arraché à ce qui lui restait de souffle.
Vincent se figea. Ces mots résonnaient étrangement avec quelque chose que sa mère avait laissé échapper, quelques instants plus tôt, sans qu'il en saisisse alors toute la portée, une phrase qu'il avait entendue mais pas encore vraiment écoutée, enfouie sous le choc de la scène elle-même.
Il se tourna lentement vers Geneviève, chaque degré de cette rotation semblant lui coûter un effort considérable, comme si son corps refusait d'admettre ce que son esprit commençait, malgré lui, à assembler.
Elle referma sa main sur la télécommande noire, tentant de la dissimuler derrière son manteau de tweed crème, un geste furtif, presque instinctif, qui n'échappa pourtant pas à l'œil déjà en alerte de son fils.
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« Maman... » commença-t-il, la voix tremblante d'incrédulité, ce mot qui avait toujours signifié refuge et tendresse prenant soudain, dans sa bouche, une tout autre couleur.
Le visage de Geneviève perdit toute couleur.
