Los domingos
PARTE 6: "Los domingos"
El primer domingo fue incómodo.
No incómodo de la forma en que las películas muestran "incómodo" — con silencios dramáticos y miradas tensas. Incómodo de la forma real. La forma en que las cosas son incómodas cuando personas que se han lastimado intentan sentarse en la misma mesa sin saber si los platos van a servir para comer o para lanzarse.
Emily cocinó enchiladas.
No las hizo perfectas. La salsa verde estaba un poco más picante de lo normal porque Emily puso un chile de más por accidente. Las tortillas se rompieron en algunos lugares. El queso se derritió desparejo.
Pero olía a la cocina de su mamá en Oxnard. Y eso era lo que importaba.
Consuelo llegó primero. En el Toyota viejo. Entró a la villa mirando los techos altos y las ventanas panorámicas con los ojos abiertos de alguien que limpia casas como esta pero que nunca se ha sentado a comer en una.
"Mija, esto parece un hotel."
"Es una casa."
"Es un hotel con cocina."
Emily se rio.
Andrés estaba nervioso. Se movía por la sala acomodando cojines que no necesitaban ser acomodados y revisando las enchiladas que no necesitaban ser revisadas. Nunca había visto a su abuela Consuelo. Sabía que existía — uno no crece sin saber que tiene una abuela — pero Dolores la mantuvo a distancia toda su vida.
Dolores llegó a la una.
Entró a la villa con la postura de alguien que camina hacia un examen para el que no estudió. Vestía pantalones simples y una blusa que no tenía marca visible, y Emily notó ese detalle porque era la primera vez que Dolores no llegaba vestida como si fuera a una gala.
Dolores vio a Consuelo.
Consuelo vio a Dolores.
Tres años sin verse. Tres años de teléfonos que no sonaban y direcciones que no se visitaban y una distancia que no se medía en kilómetros sino en vergüenza.
"Hola, mija," dijo Consuelo.
"Hola, mamá."
Se abrazaron. No un abrazo largo. Uno corto, apretado, el tipo de abrazo que hacen las personas que quieren abrazar más pero que no saben cómo.
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Se sentaron a comer.
La mesa tenía enchiladas, arroz, frijoles, tortillas extra, una jarra de agua de horchata que Emily hizo con la receta de su mamá, y cero copas de vino. Cero. Emily las quitó todas esa mañana porque las copas de vino le recordaban a Lucía y Marcela y Fernanda y las risas que todavía escuchaba cuando cerraba los ojos.
Consuelo comió tres enchiladas. "Están un poco picantes," dijo, y se sirvió una cuarta.
Dolores comió una. Despacio. Con el tenedor y el cuchillo, porque Dolores no comía enchiladas con las manos. Pero las comió. Y cuando terminó, dijo algo que Emily iba a recordar durante mucho tiempo.
"Se parecen a las que hacías tú, mamá."
Consuelo la miró.
"Porque es la misma receta. Se la di a Emily ayer."
Dolores parpadeó. Miró a Emily. Miró a Consuelo.
"¿Le diste mi receta?"
"Le di la receta de tu abuela. Que es la receta de su abuela. Que es la receta de todas las abuelas de Boyle Heights que aprendieron a cocinar en cocinas que no tenían isla de mármol."
Dolores bajó la mirada.
Emily puso la mano sobre la de Dolores.
"Son las mejores enchiladas que he probado," dijo Emily.
No era verdad. Las de su mamá eran mejores. Pero la mentira fue un regalo, y a veces los regalos importan más que la exactitud.
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Los domingos se convirtieron en tradición.
No la tradición de Mercedes — la tradición de fregar pisos y demostrar valor y sobrevivir la crueldad disfrazada de protocolo.
Una tradición nueva. Enchiladas a la una. Consuelo en el Toyota. Dolores sin maquillaje. Andrés lavando los platos porque Andrés decidió que lavar los platos era su trabajo ahora.
Emily, sentada en la mesa con el vientre cada vez más grande, mirando cómo una familia que estaba rota aprendía a pegarse con salsa verde y agua de horchata y la presencia semanal de una abuela de ochenta y cuatro años que nunca se cansaba de decir que las enchiladas estaban picantes mientras se servía una más.
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Sigue leyendo la Parte 7, porque tres semanas antes de que nazca el bebé, algo pasa. No en la villa. En Villa Esperanza. Dolores encuentra algo en el ático que Mercedes guardó hace treinta años. Algo que demuestra que Mercedes no odiaba a Dolores por ser pobre. La odiaba por otra razón. Una razón que conecta a Mercedes, a Consuelo y a un secreto que nadie en la familia Villarreal ha dicho en voz alta.
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